Riscatto

Può una parola urlare anche se sussurrata? Credo di sì. Sono quelle parole che nascono dal desiderio di rialzarsi, di riconquistare il proprio spazio nel mondo, quelle che vorremmo pronunciare quando siamo stati privati di qualcosa, una possibilità, una voce, un’identità. E nel sentir riecheggiare nella nostra mente quelle parole, si materializza, vivido nella nostra mente, non solo ciò che si è ottenuto alla fine del percorso, ma anche tutto ciò che abbiamo attraversato per arrivarci. Ecco il riscatto.

La parola riscatto deriva dal latino reexcaptare, composto da capere, ovvero ‘prendere, trarre’, ed ex ‘fuori, a sé’. In origine indicava l’atto di liberare qualcuno attraverso un pagamento, come nel caso degli schiavi o dei prigionieri che venivano restituiti alla libertà. Una parola legata alla sottrazione e alla riconquista. Oggi, però, il termine ha superato quel significato concreto e materiale, tingendosi della possibilità di raccontare percorsi umani: non solo la liberazione da una condizione esterna, ma anche quella interiore, come il bisogno di emanciparsi dal passato o dal giudizio degli altri. È il desiderio di cambiare il modo in cui il mondo ci vede, ma soprattutto il modo in cui noi stessi impariamo a guardarci.

La letteratura ha spesso raccontato storie di riscatto, mostrandoci come questo si compone di una costellazione di gesti diversi. Tornando alla sua radice etimologica del ‘prendere a sé’, il riscatto può rivelarsi innanzitutto come il tentativo di strappare al buio che ci appartiene, come Orfeo che scende fino agli Inferi per riportare alla luce Euridice. Il mito, tuttavia, ci ricorda quanto questo atto possa essere fragile, quando Orfeo voltatosi perde per sempre Euridice. Eppure, quel suo tentativo incarna tutta la forza sovraumana necessaria per riprendersi la vita. Non sempre, infatti, il riscatto si compie con una vittoria perfetta, a volte è il coraggio di compiere il primo passo fuori dall’ombra, o nella scelta silenziosa di ricostruire la propria esistenza mattone dopo mattone, o nell’atto rivoluzionario di perdonarsi per non essere stati capaci di salvarsi prima.

Attraverso la narrazione del riscatto, poi, la letteratura si è interrogata sul confine tra ciò che una persona è stata e ciò che può ancora diventare, trasformando il riscatto nella rivendicazione della propria dignità di fronte a un mondo che schiaccia e delude. È la forza sottile che anima gli “ultimi”, come accade in Oliver Twist di Charles Dickens: qui la storia del protagonista non si limita a smentire l’idea che le condizioni di partenza debbano determinare per sempre il nostro destino, ma si fa anche denuncia aperta contro una società incapace di proteggere i più fragili.

C’è però un rischio sottile nel riscatto: quello di trasformarsi in un’ossessione che ci fa perdere il controllo, quando la fame di riconquistare ciò che ci è stato tolto diventa più grande della vita stessa. È la deriva che incontra Edmond Dantès ne Il Conte di Montecristo di Alexandre Dumas, quando perde di vista le conseguenze delle proprie azioni e, nella cieca sete di pareggiare i conti, finisce per travolgere anche gli innocenti. Solamente nel momento in cui si rende conto di essersi trasformato in un giustiziere spietato, Dantès sceglie di fermarsi, scoprendo così la verità più profonda: che il vero riscatto non sta nel distruggere chi ci ha fatto del male, ma nel ritrovare la capacità di amare e perdonare.

Queste opere, pur raccontando epoche e situazioni diverse, condividono una riflessione fondamentale: il riscatto nasce quasi sempre da una ferita. Nessuno cerca di cambiare quando tutto intorno è già semplice, quando tutto già ci appartiene. È spesso il dolore, l’esclusione o la perdita a costringere una persona a cercare una nuova strada. Ma il riscatto non cancella ciò che è stato. Al contrario, nasce proprio dalla capacità di trasformare quelle esperienze in qualcosa di diverso, senza negarle. È in questo spazio umano che si inserisce la storia di Assunta Maria Giuseppina Cacace, svelata in Io, me stessa e basta di Mariano Fusaro (Edizioni Il Papavero). Una donna che per molto tempo è stata conosciuta soltanto attraverso l’immagine più evidente di sé: quella forte, ironica, provocatoria, capace di affrontare la vita con una sicurezza quasi incrollabile. Ma dietro quella maschera esiste un’altra storia, più nascosta e dolorosa. In queste pagine Assunta racconta ciò che raramente viene mostrato: la fame, la violenza, le privazioni, le scelte obbligate, l’amore che lascia ferite e una maternità negata. Il suo percorso attraversa la Napoli più difficile, quella in cui crescere significa imparare presto a difendersi, costruire una corazza per sopravvivere. Assunta non racconta soltanto ciò che ha ottenuto, ma soprattutto ciò che ha dovuto perdere lungo il cammino. La sua forza nasce dalle sue fragilità, la sua sicurezza nasce dalle paure affrontate, il suo carattere nasce dalle ferite che nessuno aveva mai visto. La sua storia diventa così la voce di chi viene giudicato prima ancora di essere conosciuto, di chi viene definito dai propri errori senza che nessuno si chieda da dove siano nati. Perché spesso osserviamo il risultato finale di una vita senza conoscere il prezzo pagato per arrivarci.

Riscattarsi, in fondo, non vuol dire dimenticare il passato o cancellare le proprie origini. Significa piuttosto riuscire a guardare quelle ferite e impedire che siano loro a decidere chi siamo. Allora, la domanda più importante non è se una persona meriti una seconda possibilità, ma quante storie abbiamo condannato senza aver mai avuto il coraggio di ascoltare. Allora, forse, il vero riscatto comincia da lì, dal momento in cui smettiamo di giudicare una vita dalla sua superficie e iniziamo finalmente ad ascoltare la storia.

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